Dança livre do corpo

Diariamente
Acordado ou dormindo
No concreto ou no abstrato
Na loucura ou na lucidez
No profano ou no sagrado
Nosso corpo dança
Dança o ritmo
do caminhar
do correr
do balançar do ônibus
do ritmo, sem ritmo
No molejo duro do corpo,
o corpo dança

Ser

Cinza,

Escuro,

Preto.

Sem identidade

O sujeito feito de história

Se perde no concreto certo da sociedade.

Em seu corpo, introjetam os saberes que não o serve

Em seu corpo introjetam o esquecimento de sua origem

Em seu corpo introjetam a cultura branca, a roupa branca, a língua branca

Em seu corpo, violenta seu ser, sua identidade, seus desejos e prazeres

Em seu corpo fica a ferida exposta

Do ser que deixou de ser

E passou apenas a reproduzir

Reproduzir a alienação de tudo aquilo que não o serve

De tudo aquilo que não servirá a ninguém.

Arrepio de Morte

Arrepio de morte.
Preso
A cultura da punição.
Segue o corpo preso.
Preso
As leis ambíguas e sem garantia.
Segue o corpo preso.
Preso.
Violentado, machucado,
Corpo ao frio, sente as feridas sangrarem.
Arrepio de morte.
Preso
"Menor". Negro. Pobre. Favelado. Sem direito à vida.
Segue o corpo preso.
Preso
A desigualdade social
Segue o corpo preso
Preso
A sociedade meritocrática, capitalista, neoliberal. Que mata, tortura, rouba e cria ilusões as almas perdidas, que luta pela existência.
Segue o corpo preso.
Preso. Preso. Preso
Talvez o corpo vai sem rumo. Ou com um rumo já decidido, pela moralidade e normalidade da sociedade.
Mas assim vai o corpo sempre preso. Amarrado. Pelo tradicionalismo. Preso as grades, marginalizado pelo desejo de consumo. Preso pelo o não poder viver livre.
Cada corpo Em seu corpo,
Caminha nesta vida sentido,
Sentindo a solidão.
A solidão de cada alma deixando seus corpos...
Arrepio de morte.

Olhar

Olhar. Penetra, Explora um corpo, Explora uma mente. Penetra no desejo. Penetra no prazer. Penetra no pensamento. Olhar... Observando Cada sensação, Cada estímulo,
Cada arrepio.


Olhar.

Alma, corpo, Sensível

Alma
Sensível.
Habita um corpo.
Que sofre as dores
Ferindo a alma
Que pede socorro
Que pede pra ser livre
E poder voar pra o infinito do nada.

Corpo seco

Corpo seco.
Seca, da pele brota feridas
Que expelem sangue
Que escorrem pelo corpo
Libertando a alma.

Sem Sentido, Sentindo

As manhãs
São depressivas...

As tardes doloridas...

Nas noites,
Meu corpo agonizado chora,
Chora pela morte sem coragem...

Os dias são sem sentido.

Sociedade

Talvez a loucura
      seja somente minha.
Não consigo,
Não suporto.

Hipócrita,
Isolente.
Não me aceitam,
Não me enquadro.

Padronizados, robotizados,
Controlados, normalizados.
Vive a sociedade.

Bora se pegar?

Vamos se pegar?
Não importa a hora e o lugar...
Só quero imensamente saciar esse desejo que tenho do seu olhar.
Vamos nos beijar?
Não importa o dia, a hora, nem lugar...
Só quero poder sentir seus lábios tocarem os meus, e podermos senti o gosto louco do prazer.
Vamos se pegar?
Com roupa ou sem roupa...
Só quero sentir seu corpo, e sobre sua pele desenhar os arrepios de desejos, te proporcionando um  êxtase de prazer...
Bora nos pegar... que já demorou..."

Dança, cadê?

Ninguém para essa dança...
Ninguém para me dançar...
Cadê?
Cadê as pessoas?
Pessoas que se movimentam na pura dança...
Pessoas que se  encontram no contato dessa dança, cheio de harmonia...
Cadê o contato?
Contato que atrai os corpos...
Contato que faz transmitir energia, prazer, calor...
Calor que aquece os corpos e se  explode
em movimentos que vão desenhando os sentimentos...
Que vão desenhando os prazeres da vida...
Cadê as pessoas para essa dança?

Teia, lábios, psicodélicos

Sua teia,
Tecida com fios psicodélicos,
Atrai xs loucxs,
Que se trançam nos seus braços,
Desejando seus lábios molhados de veneno.

Infância

Nasci, vivi e estou preste a morrer.
Sentido...
Sentindo...
Sentidos...
Criança, criatura, criativa.
Assim foi de árvores em árvores,
Assim foi de pega-pega, de esconde-esconde, de pega-pega alta, pega-pega baixa, de alegrias e alegrias.
Minha infância a mais perfeita das infâncias.

Nela pude correr, criar e imaginar.

Dela pude me deliciar das frutas direto do pé, da mangueira, da goiabeira, da jabuticabeira.

Ah que doce foi essa infância.

Mas também amarga. Ao mesmo tempo em que corríamos no pega-pega, outros corriam das balas. Corriam da margem do abismo, que se abria engolindo as almas para um caminho sem volta.
Sangue escorrendo, pessoas chorando, a família morrendo. A criança... As infâncias... Viam, assistiam e choravam. Choravam pela perda do primo, do irmão, do pai. Choravam do tiro ouvido na noite passada.

As memórias...
As crianças...

As brincadeiras.
Nas traquinagens, as crianças se distraem, se esquecem das balas, das gotas de sangue que escorrem dos corpos.